Cas d’étude N° 12-B : Patrick Boisjoli

Formation et débuts professionnels

Ses premiers pas dans la vie active se font dans l’hôtellerie, domaine qu’il connaît par héritage familial. Il commence comme chasseur dans un palace bruxellois, portant les bagages avec raideur, persuadé qu’il est fait pour un destin plus grand que celui des clients qu’il sert. Rapidement, il passe derrière le comptoir comme commis barman dans un petit hôtel de quartier, rebaptisé ici Hôtel Lumière — nom ironique, tant l’endroit avait plus de gris que de faste. Puis vient le service militaire, effectué en Allemagne, où il apprend la rigueur et l’art de se couler dans une hiérarchie sans jamais la questionner. De retour en Belgique, il enchaîne les petits emplois dans les Ardennes. C’est là qu’il croise Viviane Martingue, une serveuse de bar-restaurant, qui laisse une empreinte durable dans sa mémoire. Elle incarne pour lui une douceur simple qu’il n’aura de cesse de regretter.

Son retour à Bruxelles l’amène à travailler comme veilleur de nuit dans un hôtel. La nuit, il aime se croire gardien d’un univers qu’il surveille de haut. Mais les années passent, et un jour, il est licencié : quelques billets disparus de la caisse, d’un coffre, des soupçons jamais tout à fait prouvés, mais suffisamment lourds pour le mettre à la porte. S’ensuivent des années d’intérim, d’emplois précaires, de frustrations. Jusqu’à ce qu’une opportunité inespérée l’introduise dans les institutions européennes. De vacataire anonyme, il devient fonctionnaire. C’est son ascension : lente, patiente, mais réelle. Patrick se persuade alors qu’il a « réussi », qu’il s’est hissé au-dessus de la masse des « prolos » et des « gueux » qu’il méprise.

Carrière et enrichissement

En 2002, un petit héritage, quelques milliers d’euros, change sa trajectoire. Plutôt que d’acheter un appareil photo, il mise sur un pari audacieux : mille actions Apple, acquises pour une poignée d’euros. À l’époque, nul n’imaginait que ce geste deviendrait son coup de maître. Deux décennies plus tard, ce portefeuille a explosé, lui assurant une richesse insolente. Il ne cesse de répéter sa formule magique : « J’ai cru avant les autres. » Pour lui, cet investissement est la preuve ultime de sa clairvoyance, l’argument massue qu’il brandit dans toutes les conversations. Sa fortune est son armure. Elle lui donne l’illusion d’être invincible, hors d’atteinte des aléas du monde.

À Bruxelles, il mène alors la vie confortable d’un fonctionnaire enrichi par hasard. Son duplex de la rue d’Arlon est à son image : froid, glacé, pensé pour impressionner plus que pour accueillir. Les murs sont tapissés de bibliothèques parfaitement alignées, derrière lesquelles il aime laisser supposer qu’il y a plus à découvrir — une autre pièce, des secrets qu’il ne dévoile pas.

Psychologie et obsessions

Patrick Boisjoli est égocentrique, imbu de lui-même, persuadé d’incarner la réussite méritocratique. Il se pense visionnaire, mais ignore ses propres lacunes. L’échec d’une campagne électorale locale qu’il avait dirigée pour un parti de droite reste une blessure secrète : il préfère l’enterrer sous des discours sur la grandeur et la clairvoyance. Amoureux du son de sa propre voix, il parle autant pour convaincre que pour s’écouter penser.

Son vocabulaire trahit sa vision du monde : « prolos », « bolcheviques », « gueux ». Trois mots qui suffisent à classer ceux qui, selon lui, n’ont pas su s’élever. Il lit Boris Cyrulnik comme on se dope : pour se convaincre qu’il est un rescapé de la médiocrité, un homme qui a transcendé ses blessures. Mais il ne comprend de Cyrulnik que ce qui nourrit ses certitudes : il retient la résilience comme une médaille personnelle, jamais comme un chemin d’humilité. Chez lui, la psychologie devient une armure, non un miroir. Il se persuade qu’il est un survivant d’un drame qu’il n’a jamais eu, et que sa dureté est une forme de sagesse. Derrière son arrogance, un autre secret affleurait : son attirance constante pour des jeunes hommes aux traits androgynes, préférence qu’il dissimulait sous des paravents de virilité forcée. 

Mais derrière l’assurance, une solitude abyssale. Ses parents, Maurice Boisjoli et Catherine Delacroye, qu’il dit morts dans un accident de voiture, sa sœur ainée Elise vit à Berlin, sa soeur Doris emportée par une cirrhose du foie, son frère cadet Lucien perdu de vue. L’arbre généalogique qu’il exhibe fièrement est une façade : derrière la lignée royale imaginaire, il n’y a personne. Depuis quelque temps, pourtant, il s’accroche à une idée étrange : peut-être que ses racines ne se trouvent pas seulement dans cet arbre, mais ailleurs, “avant”. Il parle parfois de vies antérieures comme d’un héritage invisible, persuadé que quelque chose – ou quelqu’un – lui échappe. Ce besoin de se croire issu d’un passé plus grand que lui ressemble à une fuite, ou à un début de vertige.

Caractéristiques ajoutées

Ce goût pour l’apparence s’incarne jusque dans ses caprices matériels. Son dernier trophée est une Mercedes rouge flamboyante qu’il exhibe comme une conquête. On le voit poser devant, ventre rentré et pouce levé, persuadé que la taille du véhicule rehausse la sienne. Plus la voiture est imposante, plus elle trahit la petitesse de l’homme qui la conduit. Il prend soin de garer son bolide là où il sera remarqué — devant une terrasse de café, près d’un bâtiment officiel — espérant des regards envieux qui, en réalité, se font rares. Son style vestimentaire obéit au même principe : pantalons rouges criards, polos trop clairs, chapeaux portés avec une assurance malhabile. L’élégance n’y est jamais naturelle : elle est forcée, calculée, théâtrale. Boisjoli ne s’habille pas pour lui-même, mais pour la photo, pour la mise en scène, pour l’œil des autres qu’il imagine toujours rivé sur lui.

Il affectionne aussi les clichés aux côtés de personnalités officielles, collant son sourire au leur dans l’espoir que leur aura rejaillisse sur lui. Chaque image devient un trophée, un certificat de valeur sociale, là où lui-même doute de sa propre substance. Même dans l’intimité, le ridicule le guette. Le champagne qu’il débouche seul n’a d’autre public que son reflet. Ses phrases toutes faites — « j’ai cru avant les autres », « j’ai vu juste » — reviennent comme des mantras vidés de sens, rabâchés dans chaque dîner ou conversation. Les gestes répétés, les postures figées, finissent par faire de lui une caricature de ce qu’il croit être : un homme supérieur.

Secrets et illusions

Ce duplex, qu’il habite seul, résonne d’un silence obstiné. Le champagne qu’il boit le soir est levé non pas à des amis, mais à son propre reflet dans la vitre. Son armure, ce sont ses cryptomonnaies et ses actions Apple. Son trophée, c’est cet arbre généalogique illuminé, qui le rattache, croit-il, aux grandes dynasties européennes. Patrick Boisjoli incarne une illusion : celle d’un homme qui se pense maître de son destin grâce à des chiffres et des lignées, mais qui n’a ni héritier, ni compagnon, ni réel avenir. Derrière ses fanfaronnades, il y a une faille béante, celle d’un homme seul, vieillissant, accroché à ses symboles comme à des bouées de sauvetage.